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<\/figure>\n\n\n\n\n\n\n\n
In questo numero:<\/h3>\n\n\n\n\n- POESIA: Scender\u00e0 la neve<\/a><\/strong> – di Danila Olivieri<\/a>
Africa<\/a><\/strong> – di Nicoletta Lamberti<\/a><\/li>\n\n\n\n- NARRATIVA: L’inchiostro della vita<\/strong> – di Antonello Rivano<\/a><\/li>\n\n\n\n
- DALLA REDAZIONE: Modalit\u00e0 di partecipazione<\/a><\/strong><\/li>\n<\/ul>\n\n\n\n\n\n
Poesia<\/h2>\n\n\n\n
\u201cLa poesia non \u00e8 di chi la scrive, \u00e8 di chi gli serve\u201d Mario Ruoppolo (Massimo Troisi) in Il postino<\/em><\/strong><\/p>\n<\/div><\/div>\n<\/div><\/div>\n\n\n\nScender\u00e0 la neve<\/h2>\n\n\n\n
E alfine scender\u00e0 la neve
cadr\u00e0 lieve sui sentieri autunnali
che ancora fiammeggiano luce
danzer\u00e0 livida nell’aria
d’un cielo desolato di dolore-
cadr\u00e0 , cadr\u00e0 la neve
sopra l’orrore delle guerre
sopra la spirale dell’odio
sulla strage di Gaza
sul vivo dolore di chi sopravvive<\/em>.<\/p>\n\n\n\nE sar\u00e0 nivale la Terra
assolta dalle torture , dal sangue
innocente del nuovo genocidio –
sembrer\u00e0 vergine la terra, e verde,
verde come il letto di giunchi
dove l’acqua del fiume
ora trascorre torbida.
E berr\u00e0 la neve il fiume innocente.
Si far\u00e0 argenteo. Trasparente.<\/em><\/p>\n\n\n\nDanila Olivieri<\/strong> ( Inedita \u00a9Tutti i diritti riservati)<\/p>\n\n\n\n[Torna la sommario]<\/a><\/p>\n\n\n\n
\n\n\n\nAfrica<\/h2>\n\n\n\n
Caldo e afoso continente,
sabbia cocente del deserto,
cime elevate di montagne sperdute,
serpenti, coccodrilli nella foresta tropicale,
sperduto orizzonte
che i tuoi occhi vedono lontano e nebbioso.
Cascate d’acqua, tumultuosi torrenti,
elevatissimi alberi.
Un popolo coraggioso e dignitoso,
bambini magri e affamati
e tu rimani stupefatta
alla vista delle bellezze naturali
sconvolta dalla povert\u00e0 del popolo.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Nicoletta Lamberti<\/strong><\/em> (Periodo1995-\u00a9Tutti i diritti riservati)<\/p>\n\n\n\n[Torna la sommario]<\/a><\/p>\n\n\n\n
\n\n\n\n\nNarrativa<\/h2>\n\n\n\n
\u201cVa\u2019 l\u00e0 fuori, trova una storia che ami e poi raccontala\u201d<\/em> Ron Howard<\/em><\/strong><\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\nL\u2019inchiostro della vita<\/strong><\/h3>\n\n\n\nMi trovavo davanti al mio computer, con lo schermo che illuminava la stanza buia. La tastiera, ormai cos\u00ec familiare, sembrava pronta a raccogliere i miei pensieri, ma non riuscivo a concentrarmi. La mente vagava, e mi resi conto che non era il momento giusto per scrivere l\u00ec, davanti al monitor. In fondo, ero circondato da dispositivi, ma il pensiero di digitare su una tastiera mi faceva sentire distante, come se le parole stesse avessero bisogno di qualcosa di pi\u00f9 tangibile, di pi\u00f9 genuino.<\/p>\n\n\n\n
Decisi di alzarmi e di fare una pausa. Mi avvicinai a una vecchia libreria in un angolo della stanza, dove tenevo alcuni dei miei quaderni e penne. Non li usavo spesso, ormai, ma quella sera qualcosa dentro di me mi spingeva a cercare di nuovo quel legame. Trovo una penna stilografica, quella che mio padre mi aveva regalato anni fa, e la sensazione del suo peso nella mano mi fece sorridere.<\/p>\n\n\n\n
Mi sedetti al tavolo, aprendo il quaderno. La carta era l\u00ec, liscia, pronta a ricevere i miei pensieri. La pagina bianca, immacolata, mi fissava, ma non mi spaventava. Anzi, in qualche modo mi dava un senso di possibilit\u00e0, di apertura. In quel momento, mi resi conto che non c\u2019era niente di simile alla carta, niente di simile a quella sensazione di inchiostro che fluiva sotto la penna. Non era solo scrivere, era un atto che mi faceva sentire completo, un’azione che mi radicava al presente ma allo stesso tempo mi collegava a qualcosa di molto pi\u00f9 antico.<\/p>\n\n\n\n
La stilografica scivolava sulla pagina, e il suono che emetteva mi riportava a tempi lontani. C\u2019era una fluidit\u00e0, una musicalit\u00e0 in quel movimento che non trovavo nel suono delle dita sulla tastiera. Ogni tratto, ogni parola che scrivevo, sembrava prendere vita, non solo perch\u00e9 stavo creando una storia, ma perch\u00e9 mi stavo connettendo con qualcosa di profondo, qualcosa che trascendeva il semplice atto di scrivere.<\/p>\n\n\n\n
Mi misi a scrivere senza pensare troppo alla forma, come se le parole dovessero venire fuori liberamente. Era come tornare a casa, un posto che avevo quasi dimenticato. Scrivere a mano, con l’inchiostro che scivolava sulla carta, aveva un ritmo proprio, un ritmo che mi parlava direttamente, che mi dava un senso di pace che il computer non riusciva mai a offrirmi. Ogni parola che tracciavo non era solo una sequenza di lettere, ma un segno, un piccolo frammento di vita che restava impresso per sempre.<\/p>\n\n\n\n
Mi venne in mente un ricordo: l\u2019estate nella casa dei nonni, quando ero bambino. Le giornate sembravano infinite, fatte di sole caldo, risate e vecchi racconti intorno al tavolo. Mentre scrivevo, mi sembrava di essere l\u00ec, a sentire l\u2019odore del pane appena sfornato, il rumore degli insetti nell\u2019aria calda, e l\u2019eco delle voci dei nonni che parlavano di tempi passati. Ogni parola scritta mi avvicinava di pi\u00f9 a quella sensazione, come se la carta fosse una porta per accedere a un mondo che non c’era pi\u00f9, ma che, grazie a quel semplice gesto, restava ancora vivo.<\/p>\n\n\n\n
La penna continuava a muoversi fluida sulla carta, e mi resi conto che quella scrittura non era solo un atto creativo, ma una forma di meditazione. La carta, l\u2019inchiostro, mi permettevano di entrare in contatto con la parte pi\u00f9 profonda di me stesso. Non avevo bisogno di altre distrazioni. Non mi importava se il mondo fuori stava correndo pi\u00f9 veloce che mai, se il mio pc aspettava che io lo usassi per altre cose. In quel momento, tutto ci\u00f2 che esisteva era quella penna, quella pagina, e la storia che stavo raccontando.<\/p>\n\n\n\n
Quando chiusi il quaderno, mi accorsi di quanto tempo fosse passato. Non mi sembrava che fosse stata una semplice scrittura. Mi sentivo come se avessi vissuto un\u2019esperienza, come se avessi viaggiato in un altro tempo, un\u2019altra dimensione. E mi resi conto che, alla fine, non era il dispositivo che usavo a determinare la qualit\u00e0 della scrittura, ma la connessione che riuscivo a creare con quello che stavo facendo. La vera gioia della scrittura non era nei mezzi, ma nell\u2019esperienza stessa, nella bellezza di lasciare che le parole prendessero vita, un segno dopo l\u2019altro.<\/p>\n\n\n\n
Antonello Rivano<\/strong> (Racconto inedito-\u00a9Tutti i diritti riservati)<\/p>\n\n\n\n[Torna la sommario]<\/a><\/p>\n\n\n\n
\n\n\n\nTutti i numeri gi\u00e0 pubblicati di Orizzonti letterari<\/strong> [CLICCA QU\u00cc]<\/a><\/p>\n\n\n\n
\n\n\n\nModalit\u00e0 di Partecipazione<\/strong><\/h3>\n\n\n\n
Per inviare i vostri contributi, sia di poesia che di narrativa, scrivete a redazione.polissamagazine@edizionipolis.it<\/a><\/strong>.
Gli elaborati devono essere allegati come file in formato Word.<\/h4>\n\n\n\n@Tutti i diritti riservati ai sensi della Legge 633\/1941 sul diritto d’autore e delle normative internazionali sul copyright. \u00c8 vietata la riproduzione, anche parziale, senza il permesso scritto della redazione<\/p>\n\n\n\n
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Africa<\/a><\/strong> – di Nicoletta Lamberti<\/a><\/li>\n\n\n\n
Poesia<\/h2>\n\n\n\n
\u201cLa poesia non \u00e8 di chi la scrive, \u00e8 di chi gli serve\u201d Mario Ruoppolo (Massimo Troisi) in Il postino<\/em><\/strong><\/p>\n<\/div><\/div>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n E alfine scender\u00e0 la neve E sar\u00e0 nivale la Terra Danila Olivieri<\/strong> ( Inedita \u00a9Tutti i diritti riservati)<\/p>\n\n\n\n [Torna la sommario]<\/a><\/p>\n\n\n\n [Torna la sommario]<\/a><\/p>\n\n\n\n \u201cVa\u2019 l\u00e0 fuori, trova una storia che ami e poi raccontala\u201d<\/em> Ron Howard<\/em><\/strong><\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n Mi trovavo davanti al mio computer, con lo schermo che illuminava la stanza buia. La tastiera, ormai cos\u00ec familiare, sembrava pronta a raccogliere i miei pensieri, ma non riuscivo a concentrarmi. La mente vagava, e mi resi conto che non era il momento giusto per scrivere l\u00ec, davanti al monitor. In fondo, ero circondato da dispositivi, ma il pensiero di digitare su una tastiera mi faceva sentire distante, come se le parole stesse avessero bisogno di qualcosa di pi\u00f9 tangibile, di pi\u00f9 genuino.<\/p>\n\n\n\n Decisi di alzarmi e di fare una pausa. Mi avvicinai a una vecchia libreria in un angolo della stanza, dove tenevo alcuni dei miei quaderni e penne. Non li usavo spesso, ormai, ma quella sera qualcosa dentro di me mi spingeva a cercare di nuovo quel legame. Trovo una penna stilografica, quella che mio padre mi aveva regalato anni fa, e la sensazione del suo peso nella mano mi fece sorridere.<\/p>\n\n\n\n Mi sedetti al tavolo, aprendo il quaderno. La carta era l\u00ec, liscia, pronta a ricevere i miei pensieri. La pagina bianca, immacolata, mi fissava, ma non mi spaventava. Anzi, in qualche modo mi dava un senso di possibilit\u00e0, di apertura. In quel momento, mi resi conto che non c\u2019era niente di simile alla carta, niente di simile a quella sensazione di inchiostro che fluiva sotto la penna. Non era solo scrivere, era un atto che mi faceva sentire completo, un’azione che mi radicava al presente ma allo stesso tempo mi collegava a qualcosa di molto pi\u00f9 antico.<\/p>\n\n\n\n La stilografica scivolava sulla pagina, e il suono che emetteva mi riportava a tempi lontani. C\u2019era una fluidit\u00e0, una musicalit\u00e0 in quel movimento che non trovavo nel suono delle dita sulla tastiera. Ogni tratto, ogni parola che scrivevo, sembrava prendere vita, non solo perch\u00e9 stavo creando una storia, ma perch\u00e9 mi stavo connettendo con qualcosa di profondo, qualcosa che trascendeva il semplice atto di scrivere.<\/p>\n\n\n\n Mi misi a scrivere senza pensare troppo alla forma, come se le parole dovessero venire fuori liberamente. Era come tornare a casa, un posto che avevo quasi dimenticato. Scrivere a mano, con l’inchiostro che scivolava sulla carta, aveva un ritmo proprio, un ritmo che mi parlava direttamente, che mi dava un senso di pace che il computer non riusciva mai a offrirmi. Ogni parola che tracciavo non era solo una sequenza di lettere, ma un segno, un piccolo frammento di vita che restava impresso per sempre.<\/p>\n\n\n\n Mi venne in mente un ricordo: l\u2019estate nella casa dei nonni, quando ero bambino. Le giornate sembravano infinite, fatte di sole caldo, risate e vecchi racconti intorno al tavolo. Mentre scrivevo, mi sembrava di essere l\u00ec, a sentire l\u2019odore del pane appena sfornato, il rumore degli insetti nell\u2019aria calda, e l\u2019eco delle voci dei nonni che parlavano di tempi passati. Ogni parola scritta mi avvicinava di pi\u00f9 a quella sensazione, come se la carta fosse una porta per accedere a un mondo che non c’era pi\u00f9, ma che, grazie a quel semplice gesto, restava ancora vivo.<\/p>\n\n\n\n La penna continuava a muoversi fluida sulla carta, e mi resi conto che quella scrittura non era solo un atto creativo, ma una forma di meditazione. La carta, l\u2019inchiostro, mi permettevano di entrare in contatto con la parte pi\u00f9 profonda di me stesso. Non avevo bisogno di altre distrazioni. Non mi importava se il mondo fuori stava correndo pi\u00f9 veloce che mai, se il mio pc aspettava che io lo usassi per altre cose. In quel momento, tutto ci\u00f2 che esisteva era quella penna, quella pagina, e la storia che stavo raccontando.<\/p>\n\n\n\n Quando chiusi il quaderno, mi accorsi di quanto tempo fosse passato. Non mi sembrava che fosse stata una semplice scrittura. Mi sentivo come se avessi vissuto un\u2019esperienza, come se avessi viaggiato in un altro tempo, un\u2019altra dimensione. E mi resi conto che, alla fine, non era il dispositivo che usavo a determinare la qualit\u00e0 della scrittura, ma la connessione che riuscivo a creare con quello che stavo facendo. La vera gioia della scrittura non era nei mezzi, ma nell\u2019esperienza stessa, nella bellezza di lasciare che le parole prendessero vita, un segno dopo l\u2019altro.<\/p>\n\n\n\n Antonello Rivano<\/strong> (Racconto inedito-\u00a9Tutti i diritti riservati)<\/p>\n\n\n\n [Torna la sommario]<\/a><\/p>\n\n\n\n Tutti i numeri gi\u00e0 pubblicati di Orizzonti letterari<\/strong> [CLICCA QU\u00cc]<\/a><\/p>\n\n\n\n @Tutti i diritti riservati ai sensi della Legge 633\/1941 sul diritto d’autore e delle normative internazionali sul copyright. \u00c8 vietata la riproduzione, anche parziale, senza il permesso scritto della redazione<\/p>\n\n\n\n <\/p>\nScender\u00e0 la neve<\/h2>\n\n\n\n
cadr\u00e0 lieve sui sentieri autunnali
che ancora fiammeggiano luce
danzer\u00e0 livida nell’aria
d’un cielo desolato di dolore-
cadr\u00e0 , cadr\u00e0 la neve
sopra l’orrore delle guerre
sopra la spirale dell’odio
sulla strage di Gaza
sul vivo dolore di chi sopravvive<\/em>.<\/p>\n\n\n\n
assolta dalle torture , dal sangue
innocente del nuovo genocidio –
sembrer\u00e0 vergine la terra, e verde,
verde come il letto di giunchi
dove l’acqua del fiume
ora trascorre torbida.
E berr\u00e0 la neve il fiume innocente.
Si far\u00e0 argenteo. Trasparente.<\/em><\/p>\n\n\n\n
\n\n\n\nAfrica<\/h2>\n\n\n\n
Caldo e afoso continente,
sabbia cocente del deserto,
cime elevate di montagne sperdute,
serpenti, coccodrilli nella foresta tropicale,
sperduto orizzonte
che i tuoi occhi vedono lontano e nebbioso.
Cascate d’acqua, tumultuosi torrenti,
elevatissimi alberi.
Un popolo coraggioso e dignitoso,
bambini magri e affamati
e tu rimani stupefatta
alla vista delle bellezze naturali
sconvolta dalla povert\u00e0 del popolo.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Nicoletta Lamberti<\/strong><\/em> (Periodo1995-\u00a9Tutti i diritti riservati)<\/p>\n\n\n\n
\n\n\n\nNarrativa<\/h2>\n\n\n\n
L\u2019inchiostro della vita<\/strong><\/h3>\n\n\n\n
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Per inviare i vostri contributi, sia di poesia che di narrativa, scrivete a redazione.polissamagazine@edizionipolis.it<\/a><\/strong>.
Gli elaborati devono essere allegati come file in formato Word.<\/h4>\n\n\n\n
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