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Noi quattro figli in una Ottocinquanta bianca
andavamo al mare.
Prima un bagno a mare a giocare, a tuffarci e a schizzarci, e poi il rifugio in pineta.
A ora di pranzo mamma aveva preparato pasta al forno e parmigiana.
Un sonnellino, un altro bagno e poi via verso casa.
Noi quattro dietro a dormire, piccoli, accaldati e assonnati, profumati di mare e sale.
Un leggero, innocente e appagante dormire\u2026 dopo il refrigerio del mare.<\/p>\n\n\n\n
(A mia madre)<\/p>\n\n\n\n
Nicoletta Lamberti<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n Corto Maltese<\/strong><\/p>\n\n\n\n Non era la prima volta che mettevo piede in quel bar, assente persino dalle piantine turistiche del paese \u2013 quelle, per capirci, che indicano solo i locali \u201cgiusti\u201d \u2013 come se quel posto non esistesse davvero. Eppure, ogni volta che ci entravo, avevo la sensazione che non fossi io a trovarlo, ma che fosse lui a trovare me: come un porto che appare solo a chi ha bisogno di attraccarvi, o come un vecchio amico che riappare quando meno te lo aspetti.<\/p>\n\n\n\n Il sole stendeva una colata d\u2019oro sulla piazzetta. Tutte le sedie all\u2019ombra erano occupate, tranne una: una sedia blu scolorita, il genere di blu che ha conosciuto troppa salsedine e troppi anni.<\/p>\n\n\n\n Accanto, un uomo. Magro, la pelle scura di sole e vento. Poteva essere un vecchio marinaio, stanco dal girare il mondo, oppure un pescatore che aveva lasciato in mare pi\u00f9 cose di quante ne avesse mai tirate a riva. Non sembrava aspettare nessuno, ma mi guard\u00f2 come se sapesse gi\u00e0 che sarei arrivato.<\/p>\n\n\n\n Sul capo portava un cappello di paglia, consunto, il nastro sfilacciato. Per un istante mi parve che si muovesse da solo, come se respirasse. Mi venne da sorridere: avevo gi\u00e0 visto un cappello come quello, in un altro porto, in un altro tempo. O forse era solo la memoria che mi giocava un tiro, confondendo luoghi e giorni, realt\u00e0 e fantasia, capita quando il confine tra ci\u00f2 che \u00e8 e ci\u00f2 che vorresti che fosse diventa invisibile. <\/p>\n\n\n\n Non disse nulla, ma i suoi occhi raccontavano storie che nessuno osa pi\u00f9 ascoltare. Con un gesto lento mi indic\u00f2 la sedia , quella blu sbiadita che sembrava portare il peso di mille estati. <\/p>\n\n\n\n \u00abVuoi sederti?\u00bb chiese, con una voce calma che mi attravers\u00f2 pi\u00f9 del necessario.<\/p>\n\n\n\n \u00abSe non disturbo.\u00bb<\/p>\n\n\n\n \u00ab\u00c8 libera. Ma chi si siede l\u00ec\u2026 finisce per dire la verit\u00e0.\u00bb<\/p>\n\n\n\n Sorrisi. \u00ab\u00c8 la sedia o sei tu che fai parlare la gente?\u00bb<\/p>\n\n\n\n Lui si limit\u00f2 a toccare il bordo del cappello, come se accarezzasse un animale addormentato. Mi sedetti, e in quel silenzio condiviso, capii che certi incontri non sono mai casuali. Il legno scricchiol\u00f2 e mi sembr\u00f2 di scivolare in una storia gi\u00e0 iniziata. Ordinai un caff\u00e8 freddo. Ma prima che arrivasse, le parole iniziarono a uscire.<\/p>\n\n\n\n Non lo avevo deciso. Non lo avevo pianificato. Parlai di viaggi veri e inventati, di donne lasciate con un saluto frettoloso, di porti in cui avevo messo piede e di altri solo sognati, di promesse fatte e dimenticate.<\/p>\n\n\n\n Lui ascoltava. Non diceva nulla, solo ogni tanto sfiorava il cappello. Quando il sole scese e le ombre divennero lunghe, si alz\u00f2. Con un gesto lento prese la sedia blu, la spost\u00f2 contro il muro. Se ne and\u00f2. Il cappello ondeggi\u00f2 un istante nell\u2019aria, poi lui spar\u00ec dietro la curva della strada.<\/p>\n\n\n\n Rimasi a guardare la sedia. Non sapevo se fosse stata quella sedia a farmi parlare. O quell\u2019uomo. Pagai, tirai fuori il taccuino. Scrissi queste poche righe. Poi firmai, come sempre.<\/p>\n\n\n\n Non per dire chi sono, ma chi mi piace essere: <\/em>Corto Maltese<\/em><\/strong><\/p>\n
\n\n\n\nStorie di porti, volti e miraggi: La sedia blu
<\/h3>\n\n\n\n
Non rispose.<\/p>\n\n\n\n
E io, ogni volta che lo faceva, sentivo che qualcosa dentro di me si apriva.<\/p>\n\n\n\n
\u00abDomani sar\u00e0 altrove,\u00bb mormor\u00f2. \u00abE far\u00e0 parlare qualcun altro.\u00bb<\/p>\n\n\n\n
O quel cappello, che forse custodiva i segreti di tutti i viaggi.
O magari niente di tutto questo: solo il caldo, il pomeriggio, la stanchezza.<\/p>\n\n\n\n
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