{"id":18892,"date":"2025-08-31T08:00:00","date_gmt":"2025-08-31T06:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/?p=18892"},"modified":"2025-08-31T08:14:08","modified_gmt":"2025-08-31T06:14:08","slug":"racconti-per-una-calda-estate-6","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/2025\/08\/31\/racconti-per-una-calda-estate-6\/","title":{"rendered":"Racconti per una calda estate -6-"},"content":{"rendered":"\n<p><strong>In questo numero<\/strong>:<\/p>\n\n\n\n<ul class=\"wp-block-list\">\n<li><a href=\"#agosto\"><strong>Sprazzi di passato (6) : L&#8217;ultimo d&#8217;agosto<\/strong> &#8211; di Antonello Rivano<\/a><\/li>\n\n\n\n<li><a href=\"#porti\"><strong>Storie di porti, visi e miraggi (6) : Porti, storie e miraggi <\/strong>&#8211; di Corto Maltese<\/a><\/li>\n<\/ul>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\" id=\"agosto\">Sprazzi di passato: L\u2019ultimo d\u2019agosto<\/h3>\n\n\n\n<p class=\"has-text-align-center\">Antonello Rivano<\/p>\n\n\n\n<p>Non era solo l\u2019ultimo giorno del mese: era l\u2019ultimo d\u2019agosto. Le giornate ancora calde promettevano lunghe ore di sole, ma il calendario diceva il contrario, e nel paese tutti lo sentivano, come un respiro trattenuto che presto sarebbe svanito.<\/p>\n\n\n\n<p>Le strade erano ancora piene di vita: bambini correvano a piedi nudi sull\u2019asfalto caldo, biciclette cigolavano e motorini ronzavano, talvolta si udiva anche il motore asfittico di una cinquecento, una delle poche auto che circolavano in paese. Ma c\u2019era nell\u2019aria qualcosa di diverso, un\u2019ombra leggera che faceva percepire che quei giorni, cos\u00ec pieni e spensierati, stavano scivolando via.<\/p>\n\n\n\n<p>I genitori sedevano davanti alle case, sulle panchine o ai davanzali, chiacchierando delle ferie finite troppo presto, dei figli da riportare a scuola, dei lavori e delle responsabilit\u00e0 che li attendevano. Le mamme piegavano panni ancora caldi di sole, i pap\u00e0 riposavano sulle sedie di legno, e i nonni raccontavano storie di estati passate, aggiungendo un senso di continuit\u00e0 e memoria.<\/p>\n\n\n\n<p>Quella sera, nell\u2019aria c\u2019era anche il sapore dei saluti. Le famiglie che tornavano in paese solo per quel mese estivo, alcuni in verit\u00e0 anche a Natale, perch\u00e9 erano state costrette ad andare altrove in cerca di una vita migliore, o i villeggianti che ogni anno tornavano perch\u00e9 qui avevano trovato un legame, un rifugio, un senso di casa. C\u2019erano abbracci, pacche sulle spalle, promesse di ritrovarsi l\u2019anno prossimo, e qualche occhiata velata di tristezza mentre ci si separava, sapendo che quel luogo li avrebbe attesi. <\/p>\n\n\n\n<p>Dal jukebox gracchiava qualche hit che attraversava la fine degli anni \u201960 e i primi anni \u201970: <em>\u201cLa Bambola\u201d<\/em> di Patty Pravo, <em>\u201cIl Mondo\u201d<\/em> di Jimmy Fontana, <em>\u201cSe telefonando\u201d<\/em> di Mina, <em>\u201cAzzurro\u201d<\/em> di Adriano Celentano, <em>\u201cSenza fine\u201d<\/em> di Gino Paoli e <em>\u201cCalifornia Dreamin\u2019\u201d<\/em> dei The Mamas &amp; the Papas. Le note attraversavano le strade, legando le generazioni in un momento che era insieme festa e addio. Ogni risata, ogni scherzo, ogni gelato che colava sulle mani diventava un piccolo frammento da custodire.<\/p>\n\n\n\n<p>Con il calare del sole, il cielo si tingeva di rosa, arancio e viola, e i lampioni si accendevano uno a uno, spargendo luce dorata sulle pietre calde delle vie. L\u2019aria si caricava dei profumi delle cene che si preparavano nelle case: sughi che sobbollivano, fritture di pesce, odori di basilico, aglio e pomodoro. Alcuni aromi si mescolavano a quelli pi\u00f9 lontani, dolci o speziati, mentre la brezza portava con s\u00e9 il sentore di salsedine, delle reti bagnate al sole lungo il porto e del legno dei moli che scricchiolava al ritmo delle onde. Fiori appassiti sui balconi sfumavano tra le vie del paese come un ricordo effimero di un\u2019estate ormai sul punto di chiudersi. Il vento leggero avvolgeva ogni cosa, mentre le chiacchiere rallentavano e i passi diventavano pi\u00f9 lenti.<\/p>\n\n\n\n<p>Dal mare vicino arrivava lo sciabordio dell\u2019acqua contro gli ormeggi, mentre i gabbiani volteggiavano pigri in cerca degli ultimi resti. Sulle banchine, i pescherecci accendevano le prime luci, che si riflettevano tremolanti sull\u2019acqua scura, e il porto prendeva quel respiro profondo e lento che precede la notte.<\/p>\n\n\n\n<p>L\u2019ultimo d\u2019agosto non era pi\u00f9 solo un giorno sul calendario: era la percezione di un\u2019estate che avrebbe voluto restare, ma che il tempo aveva deciso di portare via. E in quella luce calda e tremolante, tutti \u2014 genitori, nonni, amici, ragazzi \u2014 sembravano comprendere la stessa verit\u00e0: ci\u00f2 che conta non \u00e8 quanto dura l\u2019estate, ma ci\u00f2 che resta dentro di noi.<\/p>\n\n\n\n<p>E mentre il sole scompariva dietro le colline e l\u2019aria si riempiva dell\u2019ultimo respiro caldo del giorno, restavano solo i profumi del mare e delle cene, il silenzio che avvolgeva le vie e la certezza che, in qualche angolo del cuore, quell\u2019estate avrebbe continuato a vivere. Perch\u00e9, in fondo, tutta la vita non \u00e8 che una fabbrica di ricordi, e anche quell&#8217;agosto gi\u00e0 si stava trasformando in memoria.<\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity is-style-dots\"\/>\n\n\n\n<p><em>Chi scrive si rende conto che questi momenti \u2014 il ronzio dei motorini, il sapore dei gelati, le risate nel vicolo, le storie dei genitori e dei nonni, le canzoni che riempiono l\u2019aria, i saluti delle famiglie e degli amici che tornano ai loro paesi, i profumi delle cene che si preparano e sfumano tra le case, la brezza calda e il rumore vicino del mare e del porto, i gabbiani che gridano e le luci dei pescherecci che si accendono \u2014 restano impressi dentro, parte di ci\u00f2 che si \u00e8 e di chi si diventa.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><em>E ci\u00f2 che abbiamo raccontato in questi &#8220;racconti di una calda estate&#8221;, in questi &#8220;sprazzi di passato&#8221; \u00e8 memoria, ma anche radici, un filo che ci lega al passato e a chi eravamo, alle estati che ci formano e alle persone che ci attraversano, portando con s\u00e9 la dolce malinconia di un tempo che sfugge, ma che, in fondo, non se ne va mai del tutto.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Antonello Rivano<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\" id=\"porti\">Storie di porti, volti e miraggi: Porti, volti e miraggi<\/h3>\n\n\n\n<p class=\"has-text-align-center\"><strong> Corto Maltese<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Ho imparato che ogni porto porta con s\u00e9 un volto, e ogni volto un ricordo. Alcuni sono rimasti incisi come cicatrici, altri sono svaniti come fumo al mattino. Viaggiando, ho cercato di raccoglierli tutti, come conchiglie smarrite sulla riva, sperando di poterli riconoscere anche dopo anni, anche quando le acque cambiano e i fari si spengono.<\/p>\n\n\n\n<p>I porti hanno odori diversi, profumi di spezie e di legno bagnato, di pesce appena pescato o di legna bruciata. I volti che vi si affacciano raccontano storie di partenze e ritorni, di attese senza promessa, di sorrisi che si spengono al tramonto. Ho visto ragazzi correre tra le banchine, donne piangere dietro le tende delle finestre, vecchi seduti sui gradini con occhi di chi ha visto troppo e parla poco. Ho incrociato mercanti di tappeti in citt\u00e0 che odorano di caff\u00e8, marinai dai gesti lenti che sembrano memorie di altre epoche, bambini che giocano tra le corde come se il mondo fosse ancora un sogno possibile.<\/p>\n\n\n\n<p>Ma i porti cambiano, i volti si confondono, e io continuo a inseguire linee d\u2019orizzonte che non si lasciano raggiungere. Non \u00e8 la meta che conta, ma il cammino che lascia tracce leggere nella sabbia. Ogni onda che si infrange contro lo scafo sembra ricordarmi che tutto passa, tutto scivola via, eppure certe sensazioni restano, come impronte che il mare non pu\u00f2 cancellare.<\/p>\n\n\n\n<p>A volte mi fermo a osservare la vita che scorre come fiume, tra i moli e le navi, tra le lanterne tremolanti e le reti stese al sole. Ogni porto ha la sua poesia nascosta, un mistero da cogliere, un segreto sussurrato dal vento o dalle conchiglie. E in ogni volto che ho incontrato, ho letto un frammento di me stesso, un riflesso dei miei desideri, delle mie nostalgie, dei miei errori.<\/p>\n\n\n\n<p>Cos\u00ec mi accorgo che i miei passi non cercano approdo, ma soltanto la bellezza di un istante. Ed \u00e8 allora che comprendo: quello che ho seguito fin qui non era un approdo, n\u00e9 un volto preciso. Era soltanto un miraggio.<\/p>\n\n\n\n<p>Sul mio taccuino ho scritto una frase, l\u2019unica che ancora resiste al tempo e al sale:<br><em>\u00abNon ho mai cercato un porto sicuro. Ho cercato solo il senso dei porti, dei volti\u2026 e dei miraggi.\u00bb<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>E mentre il sole cala dietro le vele, so che questa frase racchiude tutto ci\u00f2 che ho visto e vissuto. Ogni porto che ho attraversato, ogni volto che ho incontrato, ogni miraggio che mi ha guidato: tutto si raccoglie qui, in queste poche righe, come l\u2019eco di un viaggio che non finir\u00e0 mai. E forse, tra qualche anno, qualcuno legger\u00e0 queste parole e sentir\u00e0 il richiamo di quegli stessi porti, di quegli stessi volti, di quei miraggi che non smettono mai di apparire e scomparire, come il mare al ritmo delle maree.<\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity is-style-dots\"\/>\n\n\n\n<p><em>Questo \u00e8 l\u2019ultimo racconto dei miei racconti di porti, volti e miraggi, l\u2019ultimo scritto per questa calda estate. Forse scriver\u00f2 d\u2019altro, di altre terre, altri viaggi, altri volti, altre cose, di altre stagioni e di altre vite, o forse no; del resto io esisto solo nella fantasia di chi mi d\u00e0 vita ogni volta che racconta di me, e nella immaginazione di chi mi legge.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><strong> <\/strong><em>Per ora, come sempre, mi firmo non per chi sono, ma per chi ancora desidero diventare, e forse gi\u00e0 lo sono in parte. Perch\u00e9 in ognuno di noi, in fondo, c\u2019\u00e8 un po\u2019 di avventura, un po\u2019 di memoria e un po\u2019 di miraggio.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Sempre vostro,<\/em><\/strong><br><\/p>\n\n\n\n<figure class=\"wp-block-image size-full is-resized\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" width=\"700\" height=\"200\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2021\/04\/Corto-Maltese-1.png\" alt=\"\" class=\"wp-image-18748\" style=\"width:267px;height:auto\" srcset=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2021\/04\/Corto-Maltese-1.png 700w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2021\/04\/Corto-Maltese-1-300x86.png 300w\" sizes=\"auto, (max-width: 700px) 100vw, 700px\" \/><figcaption class=\"wp-element-caption\"><em><mark style=\"background-color:rgba(0, 0, 0, 0)\" class=\"has-inline-color has-vivid-red-color\">.<\/mark><\/em>                                                                        *****<br> \ud83d\udd8b\ufe0f <em>Ho scelto di firmare come Corto Maltese perch\u00e9, come lui, credo che il viaggio non sia una fuga, ma un modo di restare fedeli a s\u00e9 stessi anche quando il mondo cambia rotta.<\/em> <em>Corto Maltese racchiude il viaggio come destino e libert\u00e0, il silenzio come compagno e il mistero come compasso. \u00c8 l\u2019eco di chi cerca il mondo senza volerlo possedere, e l\u2019ombra di chi sogna il mare anche quando non lo vede<\/em><br><em>Il mio vero nome non importa. In fondo, cosa \u00e8 un nome se non una sequenza di lettere scelta da altri, un\u2019etichetta che il tempo scolora?<\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n<p><a href=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/?s=corto+maltese\" target=\"_blank\" rel=\"noreferrer noopener\"><\/a><\/p>\n\n\n\n<p><a href=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/category\/racconti-per-una-calda-estate\/\">\u2b95Clicca a qui per leggere altri \u2018Racconti per una calda estate\u2019\u2b05<\/a><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-white-color has-black-background-color has-text-color has-background has-link-color wp-elements-4bdcf965efd8a6f3b1a6be4610b47fee\">@Tutti i diritti riservati ai sensi della Legge 633\/1941 sul diritto d&#8217;autore e delle normative internazionali sul copyright. \u00c8 vietata la riproduzione, anche parziale, senza il permesso scritto della redazione<\/p>\n<div class=\"pdfprnt-buttons pdfprnt-buttons-post pdfprnt-bottom-left\"><a href=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/18892?print=print\" class=\"pdfprnt-button pdfprnt-button-print\" target=\"_blank\"><img decoding=\"async\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/plugins\/pdf-print\/images\/print.png\" alt=\"image_print\" title=\"Stampa contenuto\" \/><span class=\"pdfprnt-button-title pdfprnt-button-print-title\">Download in PDF<\/span><\/a><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Brevi storie tra il reale e la fantasia: un po\u2019 vissuto, un po\u2019 inventato, come certi racconti che nascono davanti a un caff\u00e8 o in riva al mare. 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