{"id":22135,"date":"2026-08-23T07:00:00","date_gmt":"2026-08-23T05:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/?p=22135"},"modified":"2026-08-23T09:30:27","modified_gmt":"2026-08-23T07:30:27","slug":"ol-speciale-estate-2026-6","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/2026\/08\/23\/ol-speciale-estate-2026-6\/","title":{"rendered":"OL \u2013 Speciale Estate 2026 (6)"},"content":{"rendered":"\n<figure class=\"wp-block-image size-large\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" width=\"1024\" height=\"190\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2025\/01\/image-19-1024x190.png\" alt=\"\" class=\"wp-image-16979\" srcset=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2025\/01\/image-19-1024x190.png 1024w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2025\/01\/image-19-300x56.png 300w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2025\/01\/image-19-768x142.png 768w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2025\/01\/image-19.png 1197w\" sizes=\"auto, (max-width: 1024px) 100vw, 1024px\" \/><\/figure>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading\"><strong>In questo numero<\/strong><\/h2>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\">Poesie:<\/h3>\n\n\n\n<ul class=\"wp-block-list\">\n<li><strong><a href=\"#tempo\">La Poesia di Danila Olivieri: IL TEMPO DELLO STUPORE &#8211; di Danila Olivieri<\/a><\/strong><\/li>\n\n\n\n<li><strong><a href=\"\/tran\">I versi Balzani di Sara: TRAN TRAN &#8211; di Sara Piccardo<\/a><\/strong><\/li>\n\n\n\n<li><strong><a href=\"#vento\">I versi dell&#8217;Aurora: SOGNARE IL VENTO &#8211; di Aurora Boreale<\/a><\/strong> <\/li>\n<\/ul>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\">Racconti:<\/h3>\n\n\n\n<ul class=\"wp-block-list\">\n<li><a href=\"#mare\"><strong>I racconti del Capitano: QUANDO IL MARE SI ASCIUG\u00d2 &#8211; di Antonello Rivano<\/strong><\/a><\/li>\n\n\n\n<li><strong><a href=\"#moglie\">L&#8217;angolo dei lettori: FERRAGOSTO, MOGLIE MIA&#8230; &#8211; di Antonangelo Iannone<\/a><\/strong><\/li>\n<\/ul>\n\n\n\n<p>Per inviare i vostri scritti a\u00a0<strong>OL<\/strong>\u00a0scrivete a\u00a0<strong>redazione@edizionipolis.it<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h1 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">POESIE<\/h1>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">La Poesia di Danila Olivieri<\/h2>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\" id=\"tempo\">Il tempo dello stupore<\/h3>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\"><em>S&#8217;invola la lanugine dei pioppi<br>e di bambagia imbianca l&#8217; aria,<br>il tramontano soffia<br>ma forte scalda il sole<br>e solo ricama un gabbiano<br>bianchi sentieri nell&#8217; azzurro.<br>\u2026E la gioia che fa trattenere il respiro<br>e prolunga l&#8217;istante,<br>(ch\u00e9 il vero tempo vissuto \u00e8 soltanto<br>quello dello stupore e della bellezza),<br>la gioia \u00e8 nel volo solitario<br>che indugia in giochi d&#8217;aria<br>e improvviso va via e s&#8217;inciela.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Danila Olivieri<\/em> &#8211; Inedita &#8211; \u00a9Tutti i diritti riservati<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity is-style-dots\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">I Versi Balzani di Sara<\/h2>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\" id=\"tran\">Tran tran <\/h3>\n\n\n\n<p><em>Il tran tran quotidiano<br>Follia e lucidit\u00e0 verso l\u2019abisso<br>Metti a fuoco l\u2019incoscienza<br>La capacit\u00e0 di soffrire assorbe meno calore<br>Scopri subito se hai vinto<br>Scende il silenzio di un fallimento inequivocabile<br>Non ho sentito precipitare il linguaggio del corpo<br>\u00e8 estremamente importante ricostruire la dinamica<br>Non riesci a correre minando la stabilit\u00e0<br>Quante verit\u00e0 in un nuovo allestimento<br>Lasciati rinfrescare e consegnati al successo<br>Non puoi parcheggiare la forza<br>Per essere felice<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Sara Piccardo<\/em>-Inedita-\u00a9Tutti i diritti riservati<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity is-style-dots\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">I Versi dell&#8217; Aurora<\/h2>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\">Sognare il vento<\/h3>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\"><em>Lentamente sognare il vento<br>Che si leva per gioco,<br>L\u2019odore del caff\u00e8 e della terra.<br>Ti domandi se imparerai a respirare<br>In questa immota periferia<br>Dove finisce ogni sorriso.<br>Non ti stupisce pi\u00f9 la musica del sole<br>N\u00e9 le canzoni d\u2019amore delle foglie.<br>Gli anni riportano le voci<br>Che tu sola puoi ascoltare<br>Quando la notte ti avvolge.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p id=\"vento\"><strong><em>Aurora Boreale &#8211; Inedita &#8211; \u00a9Tutti i diritti riservati<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h1 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">Racconti<\/h1>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">I racconti del Capitano<\/h2>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\" id=\"mare\">Il giorno che il mare si asciug\u00f2<\/h3>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">Il Capitano si svegli\u00f2 prima dell&#8217;alba. Non era stato un rumore a destarlo. Al contrario, era stato proprio il silenzio. Rimase qualche istante immobile nella cuccetta, con gli occhi aperti nel buio. Da una vita dormiva ascoltando il mare. Anche quando era calmo, il mare parlava: lo sciabordio contro lo scafo, il vento tra le sartie, una cima che tirava, il cigolio lento di una barca ancorata. Quella mattina non si sentiva niente.<\/p>\n\n\n\n<p>Il Capitano si alz\u00f2, infil\u00f2 i pantaloni e usc\u00ec in coperta. L&#8217;alba stava appena rischiarando il cielo, ma ci\u00f2 che vide gli fece mancare il respiro. Il mare non c&#8217;era. Non era lontano. Non era mosso. Non era nascosto dalla nebbia. Non c&#8217;era. Davanti al porto si stendeva una distesa immensa, scura e lucida in alcuni punti, spaccata in altri. Il fondale era emerso per chilometri, fino a un punto indistinto dell&#8217;orizzonte. Le barche giacevano inclinate nel fango, come animali morti sorpresi dalla notte. Alcune erano adagiate su un fianco, altre erano rimaste dritte, sostenute dalla chiglia e dalla fortuna.<\/p>\n\n\n\n<p>Il Capitano si pass\u00f2 una mano sugli occhi. \u00abNon pu\u00f2 essere.\u00bb Scese a terra senza nemmeno prendere il caff\u00e8. Il paese si stava svegliando e dalle case cominciavano a uscire persone in silenzio. Nessuno gridava. Nessuno sembrava avere il coraggio di dire ci\u00f2 che tutti stavano pensando. Il mare si era asciugato.<\/p>\n\n\n\n<p>Qualcuno, pi\u00f9 coraggioso degli altri, si avventur\u00f2 sul fondo. Poi un altro. E un altro ancora. Iniziarono a camminare dove, fino alla sera prima, passavano le barche. Il Capitano li segu\u00ec. All&#8217;inizio riconobbe i luoghi: una secca, un vecchio campo di boe, la rotta che prendevano i pescatori per uscire dal porto. Ma pi\u00f9 si allontanava, pi\u00f9 il mondo diventava estraneo. Sul fondo c&#8217;erano cose che nessuno avrebbe dovuto vedere. Reti perdute da anni, ricoperte di alghe ormai secche. Ancore spezzate. Pneumatici. Bottiglie. Una bicicletta. Resti di barche che il mare aveva inghiottito e che nessuno aveva pi\u00f9 ritrovato.<\/p>\n\n\n\n<p>Poi apparve qualcosa di diverso. Era un relitto. Il legno era scuro, consumato, ma la forma era ancora riconoscibile. Una piccola imbarcazione, forse affondata molti decenni prima. Il Capitano si avvicin\u00f2 lentamente. Non sapeva perch\u00e9, ma sentiva che quella barca non gli era estranea. Si chin\u00f2. Sul fianco, sotto uno strato di conchiglie e fango, c&#8217;era ancora un nome. Lo pul\u00ec con la mano. E si ferm\u00f2.<\/p>\n\n\n\n<p>Quel nome era il suo.<\/p>\n\n\n\n<p>Il Capitano fece un passo indietro. La barca davanti a lui non poteva essere l\u00ec. Era stata la prima barca che avesse mai avuto. L&#8217;aveva venduta da giovane, quando ancora non aveva i capelli bianchi e credeva che il mare fosse soltanto libert\u00e0. La ricordava bene. La ricordava perfettamente. Ma allora perch\u00e9 era sul fondo del mare?<\/p>\n\n\n\n<p>Guard\u00f2 intorno a s\u00e9. Il fondale continuava fino all&#8217;orizzonte. Niente acqua. Niente onde. Niente mare. E allora il Capitano sent\u00ec una paura che non aveva mai conosciuto neppure durante le tempeste peggiori. Perch\u00e9 una tempesta passa. Il mare, invece, resta. O almeno, cos\u00ec aveva sempre creduto.<\/p>\n\n\n\n<p>Cominci\u00f2 a camminare verso il largo. Non sapeva cosa cercasse. Forse il mare stesso. Forse una spiegazione. Forse soltanto il punto in cui tutto era finito. Cammin\u00f2 a lungo. Il sole era ormai alto quando si ferm\u00f2 davanti a una voragine. Era immensa. Una spaccatura nera nel fondale, cos\u00ec profonda che non riusciva a vederne il fondo. E da laggi\u00f9 arrivava un rumore. Un rumore lontano. Regolare. Il rumore delle onde.<\/p>\n\n\n\n<p>Il Capitano si chin\u00f2 per ascoltare meglio. Il rumore aument\u00f2. Sempre di pi\u00f9. Le onde. Il mare. Improvvisamente l&#8217;acqua cominci\u00f2 a salire dalla voragine. Prima lentamente. Poi con una forza terribile. Il Capitano cerc\u00f2 di correre, ma il fango gli tratteneva i piedi. L&#8217;acqua avanzava verso di lui. Una parete enorme, scura, infinita. Prov\u00f2 a gridare.<\/p>\n\n\n\n<p>E si svegli\u00f2.<\/p>\n\n\n\n<p>Era seduto sulla cuccetta, sudato, con il cuore che gli batteva forte nel petto. Per qualche secondo non cap\u00ec dove si trovasse. Poi sent\u00ec lo sciabordio. L&#8217;acqua contro lo scafo. Il cigolio delle cime. Il vento. Il Capitano sorrise. \u00abUn sogno\u00bb, mormor\u00f2.<\/p>\n\n\n\n<p>Si alz\u00f2 e usc\u00ec in coperta. Fuori il sole stava appena sorgendo. Davanti a lui il mare era al suo posto. Calmo. Immenso. Vivo. Il Capitano rimase a guardarlo per un lungo momento. Poi abbass\u00f2 gli occhi verso il pontile. Qualcosa galleggiava vicino alla barca. Si chin\u00f2, lo raccolse.<\/p>\n\n\n\n<p>Era una piccola tavola di legno, annerita dal tempo.<\/p>\n\n\n\n<p>La rigir\u00f2 tra le mani. Su un lato, quasi cancellate dall&#8217;acqua, c&#8217;erano alcune lettere.<\/p>\n\n\n\n<p>Il nome della sua prima barca.<\/p>\n\n\n\n<p>Il Capitano non sorrise pi\u00f9. Rimase immobile, stringendo quel pezzo di legno. Poi guard\u00f2 il mare.<\/p>\n\n\n\n<p>E per la prima volta, dopo tanti anni, non seppe pi\u00f9 se era lui ad aver sognato il mare.<\/p>\n\n\n\n<p>O se era stato il mare a sognare lui.<\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Antonello Rivano <\/em>&#8211; Inedito &#8211; \u00a9Tutti i diritti riservati<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity is-style-dots\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">L&#8217;angolo dei lettori<\/h2>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\" id=\"moglie\"><em>Ferragosto, moglie mia&#8230;<\/em><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">Ferragosto era sempre stato, per lui, una specie di prova generale dell&#8217;inferno. Non perch\u00e9 non gli piacesse l&#8217;estate, il mare o stare in compagnia, ma perch\u00e9 ogni anno, puntualmente, sua moglie riusciva a trasformare una giornata che avrebbe dovuto essere tranquilla in una piccola impresa organizzativa. Eppure, quell&#8217;anno, per la prima volta dopo molti anni, sembrava che le cose fossero cambiate. Avevano deciso di restare a casa, senza invitare nessuno, senza pranzi interminabili, senza parenti che arrivavano con il classico \u00abstavamo passando di qua\u00bb e senza amici che, per qualche misteriosa ragione, consideravano casa loro una specie di area di ristoro estiva.<\/p>\n\n\n\n<p>La mattina del quindici agosto cominci\u00f2 quindi nel migliore dei modi. Caff\u00e8, finestre aperte, un po&#8217; di vento e nessun rumore particolare. Sul tavolo c&#8217;erano soltanto due tazze e, soprattutto, nessun programma. L&#8217;uomo si sentiva quasi felice. Aveva persino pensato che forse, con gli anni, sua moglie avesse finalmente compreso che Ferragosto non richiedeva necessariamente quaranta persone, tre chili di carne e una quantit\u00e0 di piatti sufficiente per sfamare un battaglione.<\/p>\n\n\n\n<p>Alle dieci e mezza arriv\u00f2 sua suocera.<\/p>\n\n\n\n<p>Non era stata invitata. Era semplicemente comparsa con una borsa contenente pomodori, melanzane, una teglia di lasagne e quella particolare espressione di chi considera l&#8217;ospitalit\u00e0 un obbligo morale. L&#8217;uomo non fece domande. Si limit\u00f2 a spostare una sedia.<\/p>\n\n\n\n<p>Mezz&#8217;ora dopo arriv\u00f2 la cognata con il marito. Avevano saputo che la madre sarebbe stata l\u00ec e avevano pensato che fosse un peccato lasciarla sola. Poco dopo arriv\u00f2 un nipote. Poi un&#8217;amica di sua moglie, che aveva portato una torta. Poi il vicino di casa, il quale si era presentato con una bottiglia di vino e la frase che in Italia precede spesso ogni catastrofe organizzativa: \u00abTanto siamo qui vicino\u00bb.<\/p>\n\n\n\n<p>A mezzogiorno il tavolo per due era diventato un tavolo per dodici.<\/p>\n\n\n\n<p>L&#8217;uomo osservava la scena dalla cucina mentre sua moglie si muoveva tra frigorifero, fornelli e terrazza con l&#8217;energia di una donna che sembrava non avere mai pronunciato, in vita sua, la parola riposo. Sul barbecue cominciava a sfrigolare la carne, in cucina bolliva la pasta e sul tavolo comparivano piatti che nessuno aveva programmato. Il frigorifero, che quella mattina sembrava enorme, alle dodici e trenta era gi\u00e0 pieno come un autobus all&#8217;ora di punta.<\/p>\n\n\n\n<p>La cosa pi\u00f9 curiosa era che nessuno sembrava trovare nulla di strano. Tutti mangiavano, ridevano, raccontavano episodi gi\u00e0 raccontati negli anni precedenti e si lamentavano del caldo. Qualcuno sosteneva che quell&#8217;anno facesse pi\u00f9 caldo dell&#8217;anno precedente, qualcuno ricordava un Ferragosto del 1987 in cui aveva piovuto e qualcun altro spiegava, con assoluta sicurezza, che un tempo le estati erano diverse.<\/p>\n\n\n\n<p>L&#8217;uomo ascoltava e pensava che forse Ferragosto fosse proprio questo: un giorno in cui le persone si ritrovavano senza sapere esattamente perch\u00e9, mangiavano pi\u00f9 del necessario, bevevano qualcosa in pi\u00f9 e raccontavano per l&#8217;ennesima volta le stesse storie, come se la memoria avesse bisogno di essere apparecchiata insieme al pranzo.<\/p>\n\n\n\n<p>Nel pomeriggio, quando finalmente gli ospiti cominciarono ad andare via, la casa sembrava essere stata attraversata da un piccolo uragano. Bicchieri ovunque, piatti da lavare, sedie fuori posto, briciole sul pavimento e una quantit\u00e0 impressionante di contenitori che nessuno sapeva pi\u00f9 a chi appartenessero. Sul tavolo era rimasto soltanto un piatto con una fetta di anguria e due bicchieri mezzi pieni.<\/p>\n\n\n\n<p>Sua moglie si sedette accanto a lui. Era stanca, ma sorrideva.<\/p>\n\n\n\n<p>L&#8217;uomo la guard\u00f2 e pens\u00f2 che, in fondo, aveva passato la giornata esattamente come aveva promesso di non passarla. Eppure non gli dispiaceva.<\/p>\n\n\n\n<p>La sera uscirono a fare due passi. Il paese era pieno di gente, le strade affollate, i locali pieni e il lungomare illuminato. Camminavano lentamente, senza fretta, come se finalmente la giornata fosse terminata davvero.<\/p>\n\n\n\n<p>A un certo punto sua moglie gli prese il braccio.<\/p>\n\n\n\n<p>Lui la guard\u00f2.<\/p>\n\n\n\n<p>Aveva ancora una macchia di sugo sul vestito.<\/p>\n\n\n\n<p>Non disse nulla.<\/p>\n\n\n\n<p>Nemmeno lei.<\/p>\n\n\n\n<p>Continuarono a camminare.<\/p>\n\n\n\n<p>E il pensiero che gli venne fu semplice: forse il vero problema di Ferragosto non era tutta quella gente, n\u00e9 il caldo, n\u00e9 il pranzo che durava sei ore. Il problema era aspettarsi che Ferragosto fosse diverso dagli altri giorni.<\/p>\n\n\n\n<p>Perch\u00e9 Ferragosto, alla fine, era soltanto un giorno qualunque con pi\u00f9 caldo, pi\u00f9 cibo e pi\u00f9 parenti.<\/p>\n\n\n\n<p>E, probabilmente, con una moglie che ogni anno prometteva di fare una cosa tranquilla.<\/p>\n\n\n\n<p>Quella promessa, ormai, era diventata una tradizione.<\/p>\n\n\n\n<p>E lui aveva imparato a non crederci pi\u00f9.<\/p>\n\n\n\n<p>Ferragosto, moglie mia&#8230;<\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Antonangelo Iannone &#8211; Inedito &#8211; \u00a9Tutti i diritti riservati <\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<p>Per inviare i vostri scritti a&nbsp;<strong>OL<\/strong>&nbsp;scrivete a&nbsp;<strong>redazione@edizionipolis.it<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<p class=\"has-white-color has-black-background-color has-text-color has-background has-link-color has-small-font-size wp-elements-b952f838784c16843d22e5619c5e2de8\">@Tutti i diritti riservati ai sensi della Legge 633\/1941 sul diritto d&#8217;autore e delle normative internazionali sul copyright. \u00c8 vietata la riproduzione, anche parziale, senza il permesso scritto della redazione<\/p>\n\n\n\n<p><\/p>\n<div class=\"pdfprnt-buttons pdfprnt-buttons-post pdfprnt-bottom-left\"><a href=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/22135?print=print\" class=\"pdfprnt-button pdfprnt-button-print\" target=\"_blank\"><img decoding=\"async\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/plugins\/pdf-print\/images\/print.png\" alt=\"image_print\" title=\"Stampa contenuto\" \/><span class=\"pdfprnt-button-title pdfprnt-button-print-title\">Download in PDF<\/span><\/a><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Poesie e racconti per una calda estate <\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":21513,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":true,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1483,1158],"tags":[],"class_list":["post-22135","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-1483","category-orizzonti-letterari"],"yoast_head":"<!-- This site is optimized with the Yoast SEO plugin v24.2 - 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