{"id":22833,"date":"2026-10-18T00:00:00","date_gmt":"2026-10-17T22:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/?p=22833"},"modified":"2026-10-17T16:20:42","modified_gmt":"2026-10-17T14:20:42","slug":"ol-orizzonti-letterari-n-14","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/2026\/10\/18\/ol-orizzonti-letterari-n-14\/","title":{"rendered":"OL \u2013 Orizzonti Letterari N\u00b0 14"},"content":{"rendered":"\n<figure class=\"wp-block-image\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" width=\"1024\" height=\"192\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/ol-1.jpg\" alt=\"\" class=\"wp-image-22700\" srcset=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/ol-1.jpg 1024w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/ol-1-300x56.jpg 300w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/ol-1-768x144.jpg 768w\" sizes=\"auto, (max-width: 1024px) 100vw, 1024px\" \/><\/figure>\n\n\n\n<p style=\"font-size:16px\"><strong>La parola pu\u00f2 diventare racconto, poesia, memoria, immaginazione. Pu\u00f2 seguire le regole della prosa o liberarsene, cercare una storia o fermarsi su un\u2019emozione, un\u2019immagine, un pensiero. Pu\u00f2 essere breve come un respiro o distendersi nel tempo. E a volte pu\u00f2 incontrare un\u2019altra forma di espressione: un\u2019immagine, una fotografia, una suggestione visiva capace di accompagnarla e darle un\u2019altra voce.<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p style=\"font-size:16px\"><strong>Orizzonti Letterari&nbsp;\u00e8 lo spazio che&nbsp;<em>Polis SA Magazine<\/em>&nbsp;dedica alla scrittura in tutte le sue forme: poesia, racconti, prose, memorie e contaminazioni letterarie. Uno spazio aperto anche ai lettori, alle voci e agli sguardi di chi sente il bisogno di affidare alle parole qualcosa di s\u00e9, della propria esperienza o del mondo che attraversa.<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p style=\"font-size:16px\"><strong>Perch\u00e9 la letteratura non ha confini precisi. A volte racconta una storia, altre volte custodisce un ricordo, d\u00e0 forma a un\u2019emozione o prova semplicemente a fermare un pensiero prima che il tempo lo porti via. E pu\u00f2 incontrare un\u2019immagine, lasciando che siano entrambe, parole e immagini, a costruire un significato.<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p style=\"font-size:16px\"><strong>Orizzonti Letterari nasce per questo: lasciare alla parola la libert\u00e0 di trovare la propria forma, anche quando quella forma va oltre le parole.<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p><strong>\ud83d\udc49Per inviarci i vostri scritti, scrivete a&nbsp;<a href=\"mailto:redazione@edizionipolis.it\">redazione@edizionipolis.it<\/a><\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading\">In questo numero:<\/h2>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\">Poesie<\/h3>\n\n\n\n<ul class=\"wp-block-list\">\n<li><strong>La Poesia di Danila Olivieri<br><a href=\"#mondo\">SULL&#8217;ALTRO VERSANTE DEL MONDO &#8211; di Danila Olivieri<\/a><\/strong><\/li>\n\n\n\n<li><strong>I Versi Balzani di Sara <br><a href=\"#effetti\">EFFETTI INDESIDERATI &#8211; di Sara Piccardo<\/a><\/strong><\/li>\n<\/ul>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\">Racconti<\/h3>\n\n\n\n<ul class=\"wp-block-list\">\n<li><strong>I racconti del Capitano<br><a href=\"#guerra\">IL COLORE DELLA GUERRA &#8211; di Antonello Rivano<\/a><\/strong><\/li>\n\n\n\n<li><strong>L&#8217;angolo dei lettori<br><a href=\"#tempo\">Micro racconto: QUESTIONE DI TEMPO &#8211; di Nicol\u00f2 Serra<\/a><\/strong><\/li>\n<\/ul>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h1 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">POESIE<\/h1>\n\n\n\n<h4 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\"><em><strong><em>La parola che diventa emozione<\/em><\/strong><\/em><\/h4>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">La Poesia di Danila Olivieri<\/h2>\n\n\n\n<figure class=\"wp-block-image size-large\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" width=\"1024\" height=\"559\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Gemini_Generated_Image_7ta0y07ta0y07ta0-1024x559.jpeg\" alt=\"\" class=\"wp-image-22836\" srcset=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Gemini_Generated_Image_7ta0y07ta0y07ta0-1024x559.jpeg 1024w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Gemini_Generated_Image_7ta0y07ta0y07ta0-300x164.jpeg 300w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Gemini_Generated_Image_7ta0y07ta0y07ta0-768x419.jpeg 768w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Gemini_Generated_Image_7ta0y07ta0y07ta0.jpeg 1408w\" sizes=\"auto, (max-width: 1024px) 100vw, 1024px\" \/><\/figure>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading\" id=\"mondo\">Sull&#8217;altro versante del mondo<\/h2>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\"><em>Dichina e muore estate<br>nel fiume di melma, ma subito<br>risorgono le passate stagioni<br>in quel volo tremulo d&#8217;anatre<br>che portano sulle ali<br>la luce tardiva e danzano e vivono<br>le stagioni smarrite<br>sono soltanto uscite<br>dal circolo dell&#8217;apparire.<br>Si disfa il sole dietro le montagne<br>di nubi e abbaglia di dolcezza,<br>non ferisce e suadente<br>t&#8217;invita a seguire la scia<br>che non conduce alla notte<br>ma alla luce che splende<br>sull&#8217;altro versante del mondo.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Danila Olivieri <\/em>&#8211; Inedita &#8211; \u00a9Tutti i diritti riservati<\/strong><em><br><\/em><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity is-style-dots\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">I Versi Balzani di Sara<\/h2>\n\n\n\n<figure class=\"wp-block-image size-full\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" width=\"1024\" height=\"559\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/0d98aac8-ed59-4613-a822-067a30c2b0dd.jpeg\" alt=\"\" class=\"wp-image-22837\" srcset=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/0d98aac8-ed59-4613-a822-067a30c2b0dd.jpeg 1024w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/0d98aac8-ed59-4613-a822-067a30c2b0dd-300x164.jpeg 300w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/0d98aac8-ed59-4613-a822-067a30c2b0dd-768x419.jpeg 768w\" sizes=\"auto, (max-width: 1024px) 100vw, 1024px\" \/><\/figure>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading\" id=\"effetti\">Effetti indesiderati<\/h2>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">Fuori dalla mia finestra effetti indesiderati<br>Quante cose s\u2019imparano ascoltando<br>Tasche piene di cenni d\u2019assenso<br>Ho male ovunque e non m\u2019innamorer\u00f2 di nuovo<br>Andate a tempo vestiti come cretini<br>Non ho mai smesso di guardare avanti<br>Non giudicarmi se ora ballo con gli occhi gonfi<br>Come siamo ridotti se l\u2019accessorio non \u00e8 supportato<br>Non hanno inquadrato una vita intera<br>Prima di salutare e stringere i denti<br>Riprova domani e brinda alla fortuna<br>Se non scivola verso nuove mercanzie<\/p>\n\n\n\n<p><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h1 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">RACCONTI<\/h1>\n\n\n\n<p class=\"has-text-align-center\"><strong><em>Piccole storie, grandi orizzonti<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<h1 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">I racconti del capitano<\/h1>\n\n\n\n<p class=\"has-text-align-center\"><strong>Una serie scritta da Antonello Rivano<\/strong><\/p>\n\n\n\n<figure class=\"wp-block-image size-large\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" width=\"1024\" height=\"576\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Capitan-guerra-1024x576.jpg\" alt=\"\" class=\"wp-image-22835\" srcset=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Capitan-guerra-1024x576.jpg 1024w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Capitan-guerra-300x169.jpg 300w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Capitan-guerra-768x432.jpg 768w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Capitan-guerra-1536x864.jpg 1536w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/Capitan-guerra.jpg 1672w\" sizes=\"auto, (max-width: 1024px) 100vw, 1024px\" \/><figcaption class=\"wp-element-caption\"><strong><em><sup>Disegno di Martina Rossi<\/sup><\/em><\/strong><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading\" id=\"guerra\">Il colore della guerra<\/h2>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">La radio era accesa da un pezzo, ma il Capitano non l&#8217;ascoltava davvero. Se ne stava seduto nella sua cabina, con una tazza di caff\u00e8 sul tavolo e lo sguardo rivolto all&#8217;obl\u00f2, dove il mare del tardo pomeriggio si andava lentamente scurendo. La voce del giornalista parlava di guerra. Una citt\u00e0 bombardata, un porto distrutto, gente in fuga, bambini estratti dalle macerie. Poi altre cifre, altri nomi, altre dichiarazioni solenni. Le parole cambiavano, i luoghi pure, ma il racconto sembrava sempre lo stesso.<\/p>\n\n\n\n<p> Abbass\u00f2 il volume.<\/p>\n\n\n\n<p>Non gli importava pi\u00f9 sapere dove fosse cominciata quella guerra, chi avesse sparato per primo o quale ragione venisse invocata per giustificare l&#8217;ennesima carneficina. Non perch\u00e9 le ragioni non contassero, ma perch\u00e9 aveva imparato che, quando le bombe cominciano a cadere, le spiegazioni arrivano sempre prima del silenzio, e quasi mai riescono a riempirlo. La guerra, pens\u00f2, non aveva bisogno di presentazioni. Cambiava nome, indossava uniformi diverse, sventolava bandiere nuove. Ma era sempre lei. Come certi vecchi pirati che si rasano la barba, cambiano nave e si mettono una giacca pulita, convinti che nessuno li riconoscer\u00e0.<\/p>\n\n\n\n<p>Lui la guerra l&#8217;aveva vista.<\/p>\n\n\n\n<p>Non soltanto nei cinegiornali sgranati della sua infanzia, n\u00e9 nelle fotografie ingiallite che ogni tanto riaffioravano dai cassetti. L&#8217;aveva incontrata davvero, in un lontano Paese affacciato sul Mediterraneo, uno dei tanti che la sua nave aveva toccato durante gli anni della navigazione. Non ricordava pi\u00f9 con precisione quanto fosse durato lo scalo. Ricordava invece l&#8217;odore. La guerra ha un odore particolare. Non \u00e8 soltanto quello acre della polvere da sparo, n\u00e9 quello del fumo che si attacca ai vestiti e sembra impossibile da lavare. \u00c8 un miscuglio di calcinacci, legno bruciato, acqua stagnante e paura. Un odore che si infila nelle narici e rimane l\u00ec, anche quando il vento cambia e il mare torna a profumare di sale.<\/p>\n\n\n\n<p>La sua nave era entrata in porto all&#8217;alba. Da lontano, la citt\u00e0 sembrava quasi intatta. Le case si stringevano attorno alla baia, le cupole riflettevano la prima luce del giorno e qualche barca da pesca ondeggiava vicino alla banchina. Bastava avvicinarsi, per\u00f2, perch\u00e9 quella cartolina si rompesse come vetro. C&#8217;erano finestre senza vetri, facciate aperte come scatole, muri tagliati a met\u00e0 che mostravano stanze nelle quali qualcuno aveva vissuto fino a pochi giorni prima. Una sedia era rimasta accanto a una parete annerita. Su un balcone pendeva ancora una tenda, agitata dal vento, ostinata come una bandiera di resa che nessuno si era preso la briga di ammainare.<\/p>\n\n\n\n<p>Era sceso a terra con un altro marinaio. Avevano camminato lungo una strada che portava verso il vecchio mercato. Le bancarelle erano vuote, le serrande piegate, e sotto un portico un uomo cercava di rimettere insieme alcune cassette di legno. Lo faceva lentamente, senza guardare nessuno, come se riordinare quei pochi resti fosse l&#8217;unico modo per convincersi che la vita potesse ancora ripartire.<\/p>\n\n\n\n<p>Fu allora che il Capitano vide la scarpetta.<\/p>\n\n\n\n<p>Era rossa. Piccola, di cuoio, con una fibbia sul lato e la suola sporca di polvere. Giaceva vicino a un cumulo di mattoni, poco distante da una porta divelta. Non c&#8217;era nessuno intorno a cercarla.<\/p>\n\n\n\n<p> Si ferm\u00f2.<\/p>\n\n\n\n<p>Non seppe mai a chi fosse appartenuta. Non seppe se il bambino che l&#8217;aveva indossata fosse riuscito a fuggire, se qualcuno lo avesse portato in salvo o se quella scarpetta fosse rimasta l&#8217;unica traccia di una vita che fino al giorno prima correva per quelle strade. Ricordava di essersi chinato, senza toccarla. Aveva guardato quel piccolo oggetto per un tempo che gli era sembrato lunghissimo. Intorno, il mondo continuava a muoversi: un camion passava in fondo alla strada, qualcuno chiamava un nome, un cane rovistava tra i detriti. Eppure lui vedeva soltanto quella scarpetta.<\/p>\n\n\n\n<p>La guerra, fino a quel momento, era stata una parola. Una parola pronunciata dagli adulti, stampata sui giornali, ripetuta nelle conversazioni degli uomini che discutevano di confini e strategie. In quel vicolo, invece, aveva finalmente un colore.<\/p>\n\n\n\n<p>Rosso.<\/p>\n\n\n\n<p>Non il rosso delle bandiere, delle medaglie o dei nastri appuntati sul petto per celebrare una vittoria. Era il rosso di una cosa appartenuta a qualcuno, di una piccola vita che aveva avuto un nome, una casa, forse una madre che quella sera avrebbe aspettato invano il rumore dei suoi passi.<\/p>\n\n\n\n<p>Il Capitano non aveva mai dimenticato quel colore.<\/p>\n\n\n\n<p>Negli anni successivi aveva visto altri porti feriti, altre citt\u00e0 ridotte a scheletri, altri uomini seduti davanti a case che non esistevano pi\u00f9. Aveva incontrato profughi che salivano sulle navi con una valigia e lo sguardo di chi aveva lasciato tutto alle spalle, anche quando dietro di s\u00e9 non rimaneva pi\u00f9 nulla da salvare. Aveva visto madri stringere i figli come se le braccia potessero diventare muri. Aveva visto uomini anziani voltarsi continuamente verso la costa, incapaci di accettare che la propria casa fosse ormai soltanto una linea lontana sull&#8217;orizzonte.<\/p>\n\n\n\n<p>E aveva visto anche chi, al sicuro, parlava della guerra con la tranquillit\u00e0 di chi commenta il tempo. Gente capace di discutere per ore su chi dovesse vincere, quale territorio fosse strategico, quanti uomini fossero necessari per conquistare una posizione. Il Capitano li ascoltava e si domandava se avessero mai sentito l&#8217;odore di una strada bombardata, o se avessero mai raccolto da terra un oggetto appartenuto a qualcuno che non sarebbe tornato.<\/p>\n\n\n\n<p>La radio, intanto, continuava a parlare.<\/p>\n\n\n\n<p> Torn\u00f2 al presente quando sent\u00ec la parola \u00abvittoria\u00bb. Il giornalista la pronunci\u00f2 con tono grave, riferendo le dichiarazioni di un uomo che prometteva di non arretrare.<\/p>\n\n\n\n<p> Spense l&#8217;apparecchio. \u00abVittoria\u00bb, ripet\u00e9 piano.<\/p>\n\n\n\n<p>Aveva sempre trovato strano quel vocabolo. In mare, quando riportavi la nave in porto con tutti gli uomini a bordo, nessuno parlava di vittoria. Si diceva che era andata bene, che il tempo aveva concesso una tregua, che tutti avevano fatto il proprio dovere. La vittoria, semmai, era tornare a casa e trovare qualcuno ad aspettarti.<\/p>\n\n\n\n<p>In guerra, invece, sembrava che si potesse vincere anche perdendo tutto. Una citt\u00e0 distrutta poteva diventare una conquista, un cimitero poteva essere chiamato prezzo necessario, un bambino morto poteva finire in una cifra pronunciata durante una conferenza stampa.<\/p>\n\n\n\n<p>Il Capitano si alz\u00f2 e sal\u00ec sul ponte.<\/p>\n\n\n\n<p>Il vento era cambiato. L&#8217;acqua si muoveva appena, con piccole increspature che riflettevano le ultime luci del giorno. Lontano, una nave passava all&#8217;imboccatura del porto. Non si distingueva la bandiera, e non c&#8217;era modo di sapere da dove venisse o dove fosse diretta.<\/p>\n\n\n\n<p> Appoggi\u00f2 le mani alla murata.<\/p>\n\n\n\n<p>Pens\u00f2 che il mare avesse assistito a tutte le guerre degli uomini senza imparare nulla da loro. Aveva portato navi cariche di soldati, trasportato armi, accolto relitti e restituito corpi. Aveva visto flotte partire in nome della gloria e tornare con meno uomini di quanti ne fossero saliti a bordo. Eppure, ogni mattina, continuava a bagnare le coste dei vincitori e dei vinti con la stessa acqua. Forse era questa la sua lezione pi\u00f9 semplice, e anche la pi\u00f9 difficile da accettare: il mare non distingue chi ha ragione da chi ha torto. Ma gli uomini, proprio perch\u00e9 possono distinguere, dovrebbero pensarci due volte prima di trasformare una ragione in una condanna.<\/p>\n\n\n\n<p>Il Capitano rest\u00f2 ancora un po&#8217; sul ponte, finch\u00e9 il buio non inghiott\u00ec la costa.<\/p>\n\n\n\n<p>Poi torn\u00f2 nella cabina, prese la tazza e la sciacqu\u00f2 nel piccolo lavello. Prima di coricarsi, apr\u00ec il cassetto dove conservava alcune fotografie, vecchi documenti di navigazione e un pugno di ricordi che non mostrava mai a nessuno.<\/p>\n\n\n\n<p>Non c&#8217;era la fotografia della scarpetta rossa. Non ne aveva mai scattata una.<\/p>\n\n\n\n<p>Non ne aveva avuto bisogno. La portava dentro, intatta, da tutti quegli anni.<\/p>\n\n\n\n<p>E ogni volta che la radio annunciava una nuova guerra, in un nuovo Paese, con nuove bandiere e vecchie giustificazioni, il Capitano non aveva bisogno di chiedersi che colore avesse.<\/p>\n\n\n\n<p>Lo sapeva gi\u00e0. Era sempre lo stesso.<\/p>\n\n\n\n<p>Rosso, come quella scarpetta rimasta sola tra le macerie. Rosso come una ferita che il tempo non riesce a chiudere. Rosso come il prezzo che gli uomini continuano a far pagare a chi non ha mai dichiarato guerra a nessuno.<\/p>\n\n\n\n<p>Spense la luce. Fuori, il mare continu\u00f2 a respirare nel buio.<\/p>\n\n\n\n<p>E da qualche parte, in una casa lontana, una madre stava ancora aspettando che qualcuno tornasse a rimettere una piccola scarpetta accanto alla porta.<\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Antonello Rivano<\/em> &#8211; Inedita -\u00a9Tutti i diritti riservati<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity is-style-dots\"\/>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading has-text-align-center\">L&#8217;Angolo dei lettori<\/h2>\n\n\n\n<figure class=\"wp-block-image size-full\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" width=\"1024\" height=\"559\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/image-14.png\" alt=\"\" class=\"wp-image-22840\" srcset=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/image-14.png 1024w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/image-14-300x164.png 300w, https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/uploads\/2026\/10\/image-14-768x419.png 768w\" sizes=\"auto, (max-width: 1024px) 100vw, 1024px\" \/><figcaption class=\"wp-element-caption\"><strong><em><sup>Disegno di Alex<\/sup><\/em><\/strong><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading\" id=\"tempo\">Questione di tempo<\/h2>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">Passava e ripassava sotto la finestra chiusa.<\/p>\n\n\n\n<p>Domani glielo dico, pensava.<\/p>\n\n\n\n<p>E intanto passava e ripassava sotto la finestra chiusa.<\/p>\n\n\n\n<p>Domani le dir\u00f2 che l\u2019amo, si ripeteva.<\/p>\n\n\n\n<p>E passava e ripassava sotto la finestra chiusa.<\/p>\n\n\n\n<p>E passando e passando, aspettando e aspettando, un giorno si ferm\u00f2.<\/p>\n\n\n\n<p>La finestra era aperta.<\/p>\n\n\n\n<p>Lei si era sposata con uno che aveva suonato il campanello.<\/p>\n\n\n\n<p>Lui, invece, passando e ripassando, era passato di moda.<\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Nicol\u00f2 Serra<\/em> &#8211; Inedito &#8211; \u00a9Tutti i diritti riservati<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<p><strong>\ud83d\udc49Per inviarci i vostri scritti, scrivete a\u00a0<a href=\"mailto:redazione@edizionipolis.it\">redazione@edizionipolis.it<\/a><\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator has-alpha-channel-opacity\"\/>\n\n\n\n<p><strong><code>Le immagini pubblicate sono originali e condivise con il consenso degli autori. Quando il nome non compare, \u00e8 per scelta dell'autore stesso. Alcune immagini sono state realizzate o rielaborate con l'ausilio dell'intelligenza artificiale<\/code><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-white-color has-black-background-color has-text-color has-background has-link-color wp-elements-6ada6faa0a6d8ec6d99611cb0df08cd4\" style=\"font-size:15px\"><strong>\u00a9Tutti i diritti riservati ai sensi della Legge 633\/1941 sul diritto d&#8217;autore e delle normative internazionali sul copyright. \u00c8 vietata la riproduzione, anche parziale, senza il permesso scritto della redazione<\/strong> <strong>di \u00aePolis SA Magazine<\/strong><\/p>\n<div class=\"pdfprnt-buttons pdfprnt-buttons-post pdfprnt-bottom-left\"><a href=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/22833?print=print\" class=\"pdfprnt-button pdfprnt-button-print\" target=\"_blank\"><img decoding=\"async\" src=\"https:\/\/www.istitutogalanteoliva.it\/magazine\/wp-content\/plugins\/pdf-print\/images\/print.png\" alt=\"image_print\" title=\"Stampa contenuto\" \/><span class=\"pdfprnt-button-title pdfprnt-button-print-title\">Download in PDF<\/span><\/a><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Uno spazio aperto alla poesia, ai racconti, alla prosa e alle molte forme attraverso cui la scrittura racconta il mondo<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":22841,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1483,1158],"tags":[1217,2890,669],"class_list":["post-22833","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-1483","category-orizzonti-letterari","tag-poesie","tag-prose","tag-racconti"],"yoast_head":"<!-- This site is optimized with the Yoast SEO plugin v24.2 - 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